me irrita!

   Ai Deus! Que horas são pra ter essa barulheira toda?
   O despertador marca 2:43. Duas e quarenta e três. Duas. E. Quarenta. E. Três. Por que raios está tocando esse rock as 2:43 da manhã no estúdio ao meu lado? Duas e quarenta e quatro. Vá se ferrar John!
   Levanto, ponho o pé no piso e estremeço com o gelo que encontro nele. Pantufas! Pantufas Inferno! Cadê a droga das pantufas?! Duas e quarenta e cinco. Duas. E. Quarenta. E. Cinco! Merda!
   Acabo achando as pantufas do lado oposto ao bidê, o que completa o visual meio sem sentido de estar apenas de calcinha e camiseta preta do Ramones. Ele adora essa camiseta. E pantufas! Mas pelo menos meu pé não gela mais. E esse rock? Qual o sentido? Droga John! A essa merda de hora?
   O estúdio é tudo que importa para ele. Eu sei. Ele é artista e tal. É o lugar onde ele é ele. Começou como uma brincadeira, mas logo eu já tinha entendido que só eu encarava dessa forma. Para ele é um refúgio, um quarto sagrado. Já achei ele bêbado e pelado jogando tinta nas paredes aleatoriamente lá dentro. Naquele dia foi a primeira e a última vez que eu me questionei por que que estava com ele. Por que? Por que ele é um artista! Adoro isso nele. Ele não é imprevisível, só tens que aprender a compreende-lo. É um anjinho vestido de demônio no fim das contas.
   Abro a porta e me deparo com o que eu menos esperava. Esperava umas cadeiras reviradas, amplificadores ligados, ou mixagens em andamento, ou pinturas novas nas paredes. Quem sabe achar ele bêbado? Esse rock todo tem que ter um motivo, sei que ele gosta, mas ele costuma manter isso no fone e não no estéreo. Para você, deve aparentar que ele é como todo artista, drogado e bêbado. Mas, devo adverti-lo de que isso é mentira. Ele demora 3 anos para acabar com uma garrafa de vodka, isso que normalmente metade acaba indo pelo ralo, ou pra algum parceiro, "caramadinhas" como ele mesmo chama. Ele é muito controlado para um artista. Talvez por isso esteja indo tão longe. Talvez por isso esteja vivo.
   Quando abro a porta, encontro o quarto "estúdio", talvez devesse se chamar ateliê, refrescado pelo ar-condicionado em uma temperatura muito agradável, tudo desligado com exceção do estéreo e do notebook a frente dele. O quarto-estúdio-ateliê tem uma janela na parede oposta a porta, onde ele resolveu colocar sua mesa de idéias, que não difere em nada de uma escrivaninha normal. A persiana sempre aberta para poder olhar a vista da cidade do outro lado do vidro. Sua mesa de ideias está atulhada com folhas arrancadas de um caderno de desenho, que é onde ele costuma escrever suas ideias, suas inspirações. Diz ele que as linhas atrapalham o raciocínio. E eu acredito. As guitarras ficam enfileiradas na parede a direta. Uma telecaster bege que já foi branca chamada Elisabeth começa a fila, ele a chama de Lisa. Em seguida temos uma Firebird azul que se chama Isabella. Ele a chama de Bella. Terminamos com uma Manhattan amarela chamada Sophia. Só Sophia. Na parede oposta temos amplificadores. Um AC 30 dos anos 80, um '59 Bassman e um Blues Junior que ele tem mais do que um carinho especial. Um cavalete de pintura está posicionado ao lado dos amps com muitos rabiscos. Do teto pendem aproximadas 50 lâmpadas, mas hoje ele decidiu acender apenas a luminária central, uma extremamente futurista, que contrasta com tudo nesse quarto-estúdio-ateliê. Quadros e mais quadros vestem as paredes, com exceção da parede esquerda, a dos amps, que é revestida com chapas de espelhos longos na horizontal, mas nenhum tem mais do que 15 centímetros de altura e são separados por precisos 5 centímetros.
   É nesse lugar que eu entro, assustada ao ver o quantidade de escritos rabiscos e desenhos abstratos que preenchem sua mesa. O estéreo continua tocando alto, portanto ele não me ouve entrar, não se vira, não se mexe. Está recostado em sua poltrona de escrita com uma garrafa de água na mão. Água. Rock e água. Só na cabeça dele mesmo. A música, identifico logo, é de uma banda chamada Interpol. Reconheço por que gosto.
   Avanço lentamente, tentando ver o que mais pode estar fora do lugar além da garrafa de água que não combina com nada aqui. Seu braço todo colorido pelas tatuagens erguem a garrafa de água, que ele usa para coçar a lateral da cabeça, do lado direito, o único com um alargador. As tatuagens são uma mistura de flocos de neve em tons azulados que terminam com uma rosa presa sobre sua mão. Cada floco parece em movimento na pele dele, e ganham vida quando ele volta escorrendo de uma corrida. Mas hoje estão estáticos.
   Quando chego próximo do meu amado, meu artista, vejo que apesar de ele ter rabiscado muito, muito mesmo, em cada folha que poderia estar a sua frente, a tela do notebook exibe uma página em branco. Quer dizer, estaria completamente em branco se não fosse por uma frase escrita em letras pequenas bem no centro de uma página completamente branca. Tudo que se lê na frase é:

"sua aula me irrita"

   Abraço seus ombros e ele estremece sob meu toque. Depois do leve susto e do pequeno arquejo ele se vira para mim e vejo pelos seus olhos e pelo rosto inchado que ele andou chorando. Atônita por conta do rock alto no estéreo e do meu amado chorando sozinho no quarto-estúdio-ateliê que fica ao lado do quarto em que dormimos nesses belos 7 anos de casados, e sem aguentar mais isso, começo a chorar de levinho e pergunto:

   - Querido, está tudo bem?

   Ele, como sempre todo doce, me puxa delicadamente para o seu colo enquanto empurra levemente a poltrona para traz e para o lado, abrindo um espaço por onde eu possa entrar e me refugiar em seu colo, jogando as pernas por cima dos apoios da poltrona e encostando minha cabeça em seu peito.

   No mesmo movimento fluído ele alcança o controle do estéreo e abaixa o volume até que ele fique apenas como uma música leve de fundo. Olha para mim, para o fundo dos meus olhos, um olhar tão fundo que não sei como alguém pode ser capaz de trazer um olhar tão fundo assim, tão íntimo. Juro que ele consegue ler minha alma com esse olhar. Juro! Ainda me olhando ele responde:

   - Tudo lindo, bonita. Agora que estás aqui está tudo lindo.

   - O que pensas que estás fazendo acordado agora, tarde assim, com esse rock rolando solto no ouvido?

   - Nada de mais meu bem.

   - Como nada demais? Me preocupo com você, sabes disso. És meu bem querer, nada menos que isso.

   - Eu sei docinho, eu sei. Mas não é nada mesmo.

   Quero insistir um pouco mais, pressionar um pouco mais, mas sei que isso só faria com que ele ficasse desconfortável na minha presença, então recuo um pouco e pergunto com calma:

   - Queres que eu saia? Posso sair, só queria que abaixasses um pouco o volume que estou acordando direto.

   Ele olha surpreso pra mim, como se eu estivesse sugerindo algo impossível. Ah não moço, nem vem. Sabes muito bem que estava bem alto essa droga de volume! Mantendo o olhar em mim ele responde:

   - Mas, mas, mas... mas já? Acabasse de chegar. Fica um pouco.

   Pera. ficar?!? Espera aí, ficar? Ele está me chamando pra ficar com ele no quarto-estúdio-ateliê onde nem mesmo seus "caramadinhas" ficam enquanto ele está trabalhando e escrevendo suas ideias? Eu?

   - Eu? er, quero dizer, queres mesmo que eu fique?

   E pra surpreender de vez ele responde:

   - Claro amor! És tudo pra mim. Fique aqui, te mostro o que tenho feito.

   Me mostrar? Me mostrar o que tens feito?

   - Me mostrar? Me mostrar o que tens feito? É sério?

   Ele me olha intrigado, como se eu não soubesse bem o que estava fazendo, como se eu estivesse dormindo, como se eu fosse uma criança. E com carinho responde:

   - Claro linda, claro. Fique aqui comigo.

   - Tem certeza? Não vou atrapalhar? - tem certeza mesmo que não vou atrapalhar? Olha, não é muito normal de você isso. Eu? Eu?

   - Claro que não! Como minha linda esposa poderia me atrapalhar? Só me inspiras mais. Ué!

   Ai meu Deus! Ai meu Deus! Ai! Meu! Deus! E agora? As vezes eu esqueço como ele gosta de ser carinhoso e amoroso. Ai que boba que sou!

   - Ta bom, só vou colocar um shorts.

   - Não não, não precisa! É rapidinho e já vamos dormir meu bem.

   - Ai, ta bem então. Me mostra, o que estás aprontando por aqui? Pelo que vejo só parasse para me colocar pra dormir né.

   Ele ri com gosto, com doçura e diz:

   - Mais ou menos isso. Mais ou menos isso.

   Mais cedo naquele dia nós havíamos jantado, ele preparou o famoso salmão ao molho de maracujá que me conquistou quando ele veio me salvar. Ele gosta de cozinhar. Pelo menos três vezes por semana ele é o responsável pelo jantar. E o desgraçado é bom nisso ainda por cima! Me encanta toda vez! Depois do jantar eu fiquei com a louça e ele foi pro estúdio. Só saiu de lá perto das onze horas, quando eu já estava deitada mas sem conseguir adormecer. Então ele entrou no quarto com seu shorts que todos usam para jogar bola mas que ele usa em casa, por ser mais confortável e não sei o que, uma camiseta básica, deita do lado dele da cama, se aninha em mim que estava virada para o lado oposto do lado da cama. Sinto seu cavanhaque arranhando docilmente meu ombro, os estalinhos que reproduzem os beijos que ele me dá no pescoço, enquanto ele acaricia minha cintura e me puxa bela barriga para mais perto dele. E isso sim é o céu na terra! Posso ficar assim pra sempre! Para todo o sempre! Quero olhar pra ele, beija-lo, mas ele sussurra ao meu ouvido:

   - Relaxa amor, precisas descansar. Deixa que eu te ponho pra dormir hoje.

   Tão doce, tão sedutor. Como recusar? Reclamar? 

   Ele começa a por meu cabelo delicadamente atrás da orelha, do jeitinho que ele gosta. Se aproxima e já começo a me arrepiar antes de senti-lo. Ai Deus! Agora não agora não agora não por favor! Mas é tarde. Senti sua respiração subindo provocativamente pelo pescoço e fazendo cócegas atrás da orelha. Começo a rir e a me contorcer como ele sabia que eu iria fazer. Então ele para e beija o contorno da orelha, meu pescoço, se estica e estala um beijo na minha bochecha, até que eu fique relaxada novamente. Então começam os carinhos e massagens nas costas. Sério que isso é pra fazer com que eu durma? Por que é tão bom que dormir é a última coisa que vou fazer! Mas inacreditavelmente vou relaxando mais e mais. E sentir o corpo dele, esse calor, essa doçura tão próxima de mim, me faz querer mais e menos ao mesmo tempo. Delicadamente ele massageia meus cabelos e o couro cabeludo por trás deles. E quando vejo a única coisa que eu sei é do rock tocando alto no quarto ao lado e minha batalha de permanecer na cama.

   Agora, aqui no estúdio, só nós dois, ele puxa uma folha debaixo de uma montanha de papéis que pra mim não significam nada e me mostra. Seguro em minhas mãos e dou de cara com o que claramente é apenas o cabelo de alguém desenhado no papel. Muito bem desenhado. Tão bem que reconheço no mesmo momento o que é:

   - Meu Deus! - Meus Deus! - Isso é - Isso é - é - é - é o que.. - o que? não pode ser.. mas - isso parece.. - Não pode ser, meu Deus!

   - É o penteado que usasses na primeira vez que nos vimos.

   - Mas - Mas - meu Deus amor - Mas caramba filho da mãe! Está igual. Liso, jogadinho pelos ombros que não estão aqui, com uma mecha caindo pelo rosto que não está aqui - está, lindo, perfeito.

   Enquanto continuo vislumbrando-me apenas nessa cabelo retratado com tanto, tanto, tanto movimento, ele pega outra página perdida pela mesa e entrega nas minhas mãos.

   - E o que teremos - Cacete! O que é isso agora? - O que temos aqui?

   É uma página com um desenho que mostra um rapaz mau desenhado sendo envolto e sufocado por palavras que sobem e atingem em espiral, que o envolvem, o afogam e o asfixiam. Palavras coloridas entre tons de roxo e azul, um azul celeste. Pintado com tinta a base de óleo, percebesse, pelas manchas propositais. Sem entender pergunto de novo:

   - O que é isso? Que que quer dizer?

   - É o efeito que seu perfume teve sobre mim.

   - Mas, ele está te sufocando, maltratando.

   - E foi mais ou menos isso, tirando que eu gostei demais. Ele me alucinou é verdade.

   - Entendo. - Entendo.

   Com as duas folhas em minhas mãos e ainda absorta, embasbacada, e tão entretida com as representações dele, nem percebo que ele tem outra folha em mãos, que ele me entrega assim que me recomponho um tanto.

   É uma lista, percebo logo. Bandas. Leio em voz alta:

   - Los Hermanos, Death Cab For Cutie, The Beatles, The Strokes, Interpol, Silva, Moptop, Modest Mouse.. - e paro. Paro por que a lista é imensa. Tem de tudo. - O que é isso meu bem?

   - As bandas que me lembram de você.

   Meu Deus. Estão todas aqui. Ouvíamos elas em viagens, dias, almoços, encontros, mandávamos um pro outro. Estavam em todos os lugares. E estão todas aqui, todas! Como? A cabeça dele não presta! Ele não lembra nem que dia nasceu se duvidar! Mas, estão, todas, aqui. Todas elas estavam mesmo relacionadas, listadas.

   Antes que eu vi o que estava fazendo, catei outra folha na mesa, essa tinha apenas uma palavra. "Encantadora". Peguei outra, tinha um texto inteirinho relacionando nosso primeiro encontro. Logo abaixo dessa folha estava o segundo encontro. Achei relatos do primeiro beijo, passeios, livros, filmes, tudo, tudo o que eu podia lembrar de nós estava lá. Capas de CD's com um post-it em cima escrito "Jantar a luz de velas. 1 ano" que só podia ser o álbum que tocou no jantar que ele fez pra mim quando completamos um ano de casados. Achei fotos minhas perdidas, algumas copiadas em preto e branco por um lápis 6B. Em um quadro havia apenas um sorriso, que era meu, obviamente.

   Divertido ele começa a sorrir espontaneamente enquanto meu queixo cai com cada coisa que vou tirando da mesa. Já tirei meus pés do braço da poltrona a tempo e estou debruçada sobre a mesa de ideias, completamente absorta com tudo que há sobre nós. Com tudo que há sobre:

   - Meu Deus! Tudo isso - engasgo - tudo isso aqui - respiro fundo - é tudo - ah meu Deus! Cacete! - tudo...

   - Tudo sobre você meu bem. Tudo sobre você.

   E ele sorri.

   Agoniada eu me viro praquele sorriso bobo e dou um longo beijo em seus lábios, que prontamente correspondem com um beijo doce e apaixonado. Jogo meus braços sobre seus ombros, amassando as folhas em minhas mãos e ele poem suas mãos em meu rosto. O beijo se prolonga.

   Quando terminamos, sou impelida a perguntar:

   - Tudo sobre mim, mas, por que?

   - Ué, és minha inspiração. Quanto mais te conheço mais te quero. Lembra o que sempre te falo?

   - Que sou encantadora?

   - Também, mas outra coisa.

   - Que sou o amor da sua vida?

   - Também, mas ainda é outra coisa.

   - Que és o cara mais sortudo do mundo?

   - É tudo verdade, mas é outra coisa. Vai lá linda. O que falo desde que nos conhecemos?

   - Que sou a salvação do mundo?

   - Exato! Graças a você, ainda tenho esperanças no mundo. E me desse isso quando mais precisei.

   - Bobo. Me diz. O que é "sua aula me irrita"?

   - É um manifesto.

   - Por que? Pra que?

   - Por que até hoje estudas, até hoje te quero só pra mim, até hoje tenho que te compartilhar com a sua aula.

   - Bobo mesmo. Desde quando juntas as coisas sobre mim assim?

   - Muito tempo. Mas pra conseguir fazer tudo o que está aqui hoje demorei um mês e meio. Minha inspiração.

   E me rouba um selinho.

   Caramba. Me sinto em nuvens. Não reclamo nadinha do rock mais, juro por Deus. Nuvens, Nuvens, Nuvens. Perdida em tudo isso pergunto:

   - E agora?

   - Como assim?

   - Agora que vi o que estás fazendo, fazemos o que?

   - Não sei, tens aula amanhã, devias estar dormindo.

   - E se amanhã eu não for?

   Ele para. Parece que agora eu que o surpreendi.

   - Você! Você não ir pra aula? - ele pergunta meio debochado. - Até parece que Você não vai pra aula amanhã! Conta outra dentinho.

   E ri.

   - Falo sério seu bobo.

   Ele para de ri, apenas, sorri.

   - É sério mesmo?

   - É.

   - De verdade?

   - Sim.

   - Jura juradinho?

   - Juro.

   Ele para e sorri de novo, só para então dizer:

   - Que tal eu te amar como nunca antes e te levar para ver o nascer do sol em uma praia bacana?

   - Perfeito!

   - Mesmo?

   - Mesmo mesmo.

   Ele aumenta o sorriso e me beija forte, com intensidade sem igual. Mas pera, lembrei. Lembrei de algo muito importante. Olho para ele e pergunto:

   - Mas me fala, estavas chorando?

   - Não exatamente - encabulado - Sabes que mesmo que eu queira muito não é bem assim para mim chorar.

   - Mas choravas?

   - Sim.

   Opa! Pera! Isso pode ser ruim. O filho da mãe se arrepende?

   - Por que?

   - Por que fico impressionado como alguém completamente perfeita como você pode estar comigo. Me emociono. Agradeço a Deus. Ele tem que me amar demais para deixar que eu fique com a salvação do mundo em minhas mãos todos os dias até os fins dos dias.

   Dessa vez eu o beijo com força, com intensidade. Ele retribui. Eu me afasto e sussurro:

   - Te amo.

   - Obrigado.

   - Oi?

   - Obrigado.

   - Pelo que?

   - Por me amar.

   E isso repercute em minha mente o resto da noite. Obrigado. Obrigado por me amar. Obrigado. Obrigado por me amar. Obrigado. Obrigado por me amar. 

   Por me amar.

   Por me amar.

   E nos amamos.

por que existem rascunhos mais preciosos que textos prontos..

in the beginning..

23:30

- Quem é? - pergunto para a porta da frente.

- Sou eu. - responde uma voz masculina, e estranhamente familiar.

Não acredito nisso. Não posso acreditar que ele realmente veio.

- Não acredito nessas respostas. Eu quem? - pergunto, agora mais seca.

- Sou eu bonita, me deixa entrar.

Não acredito nisso. Eu realmente não posso acreditar que ele veio. Mesmo assim, destranco e abro a porta.

E é ele. O filho de uma mãe veio mesmo. Não acredito mas ele veio, acreditando ou não. Está a me olhar com seus olhos verdes, que me espreitam através de seu óculos levemente quadrado com armação esverdeada. O cabelo castanho claro está bagunçado, como sempre. E ele sorri, um sorriso jovem e despretensioso.  Um sorriso debochado.

- Meu Deus anjo. Que fazes aqui a essa hora? - Pergunto.

- Vim te salvar.

- Me salvar? - o que ele quer dizer com me salvar? - E quem disse que preciso ser salva? - Nessa hora reparo que ele carrega alguns sacos de papel pardo nas duas mãos. Quatro ao todo. Meu Deus, ele vai aprontar alguma...

- Seus olhos bonita, seus olhos. - ele fala, com aquele sorriso de deboche jogado diretamente contra o meu rosto.

- Só acredito que és você por causa que és a única pessoa no mundo que deve chamar alguém de bonita. Venha, entre. Está meio bagunçado, mas sabe como é.

Ele sorri e acrescenta:

- Claro que sim. É só não reparar.

Caminha firme e direto para a cozinha, afinal, ele já é da casa. Não é? Será que com isso ele tem o direito de ir entrando assim, tão auto confiante, sem jogar fora o respeito e a classe?

- A propósito. O que são essas sacolas? - resolvo perguntar.

- Seu aperitivo, jantar, e café da manhã. - ele responde, ainda sorrindo. - Me diz, bonita - e uma piscadela - pretendes ficar de roupão a noite toda?

Ai meu Deus. Como que não me lembrei?

- Meu Deus, desculpa. Estava indo para o banho. - tento me esquivar, mas é muito embaraçoso.

- Tudo bem, melhor assim. Vá para o banho que vou arrumando tudo aqui. - E no final da frase, o desgraçado acrescenta mais uma piscadinha.

- Tá bem. Vou tentar não demorar.

Ouço um resmungo e sei que é minha deixa para sair.

Meu Deus, ainda não acredito que ele realmente veio. Filho da mãe.

Entro na suíte e vou diretamente para o chuveiro. Eu estava para tomar um banho demorado, e quer saber? Vou mesmo! Ninguém mandou esse safado vir aqui  na hora do banho. Ele que aguente e espere também! Abro o chuveiro , ensaboo e massageio cada membro do corpo, tronco, pescoço, enxáguo e repito todo o procedimento. Quando me sinto mais limpa passo para o cabelo que está extremamente oleoso. Claro! Estou voltando de viajem, era para estar como? leve e ondulante? Ha! Essa é boa! Lavo o cabelo com calma, paciente, imaginando o que o idiota está fazendo na minha cozinha! Depois de massagear bem a cabeça com o shampoo, enxaguo e repito a operação. Será que ele acha que estou enrolando ele? Talvez eu devesse enrolar um pouco menos. Mas vamos sempre lembrar que a culpa disso é dele. Depois da segunda rodada de shampoo, passo para o condicionador, que como sempre, é da mesma linha que o shampoo. Aplico, espero, sinto a água com pressão massagear meus ombros, levando a ansiosidade embora com ela. Enxáguo e faço tudo novamente.

Assim que saio do banho, uma pressa descomunal toma posso de mim e quero repor o tempo perdido. Entro no quarto propriamente dito e procuro uma roupa para vestir. Acabo optando por um short jeans azul claro e uma camiseta básica branca, bem folgada,  afinal, estou em casa e não pretendo sair daqui de jeito nenhum! Um chinelinho para terminar o look caseiro, nada de maquiagem, mas não ouso sair sem uma pequena dose de perfume, nada de mais, só pra dar um cheirinho por mais tempo. Uma cativada.

E então, agora até que me sinto mais preparada para encarar o que raios esse moleque está pensando que está preparando na minha cozinha, na minha casa, no meio da noite.

Quando saio do quarto escuto um grande estouro do lado de fora da casa e tenho certeza que a meteorologista acertou na previsão de uma grande tormenta sobre a cidade nessa noite, melhor fechar tudo. Mas quando vou para a janela da sala percebo que ela já está fechada e vejo que estou sendo observada.

- Desculpa bonita, mas acho que irá chover litros de água hoje, então tomei a liberdade de fechar as janelas da casa. Só falta a do seu quarto. - ele pega dois copos de shots em cima do balcão da cozinha, que aparentemente já estavam completamente preparados e caminha em minha direção estendendo a mão - Para melhorar o seu ânimo.

- Meu animo está muito bem, obrigada! - respondo secamente, não sem um sorriso, mas não deixo de aceitar o copinho. - o que colocasse aqui dentro? - pergunto.

- Nada de mais. Pode tomar sem erro que não vais se arrepender! - uma pausa, ele me olha pensativo e acrescenta - aliás, um brinde! A essa noite! E que ela nunca acabe! - então entorna o copinho em um grande gole.

E pelo jeito, agora é minha vez. Viro o copinho em um grande gole, tentando parecer extremamente corajosa, mas tenho certeza que a minha careta me trai. Deus! Como algo pode ser tão quente, doce e picante ao mesmo tempo? Delicioso.

Ele ri da minha careta, pega meu copinho e volta para o interior da cozinha sugerindo como quem não quer nada:

- Bonita, que tal uma musiquinha para dar um clima? Ou quem sabe para esquecer um pouco os trovões lá fora, ein? - aproveita e me manda um sorriso por cima da bancada da cozinha e como se fosse para acentuar o que ele falou, estoura outro trovão com um som cortante pela casa.

- Claro que sim - respondo - alguma preferência?

- Não não, o que escolheres estará ótimo!

Caminho pela sala arrastando os chinelos atrás de mim e chego ao aparelho de som. Eu particularmente ainda prefiro muito mais os CDs. Não é pela qualidade, lógico, mas pelo sentimento em si, de escolhermos um álbum, um artista, uma época. Começo a procurar na minha pilha e acho algo que talvez combine. Just Let Them Talk, Hugh Laurie.

A música começa, me viro, e vejo que ele já está colocando uma tábua de frios em cima do balcão, exatamente a frente de uma baqueta. Me dirijo até ela, me sento e reparo que ele preparou alguns queijos e salaminhos em cubinhos, junto com alguns legumes em conserva. Está perfeitamente arrumado e parece extremamente apetitoso.

Ele me oferece um palitinho, pega um para ele e ambos começamos a beliscar alguns dos frios. Os queijos são maravilhosos! Gente! Que delícia!

- Me diz, que queijos são esses? Estão maravilhosos!

Ele resmunga um pouco, engole o queijo que estava degustando lentamente e responde.

- Esses são queijos uruguaios. Trouxe da minha ultima viagem.

- Nossa! Muito saborosos!

Ele sorri, se vira e começa a mexer com algumas vasilhas e cumbucas que já estão sobre a pia. Me levanto, pego uma cerveja na geladeira, distribuo em dois copos, coloco um ao lado dele, sobre a pia e volto com o meu para meu banquinho, extremamente curiosa.

- Me fale mestre, o que estás pensando que estás preparando? - pergunto de maneira bem humorada.

- Salmão com molho de maracujá e batatas sauté. Uma saladinha verde para acompanhar. Que tal? - e lá está o sorriso dele sendo jogado na minha cara de novo.

- Perfeito! Adoro salmão! - e é verdade.

Ele sorri, se volta novamente para a sua bancada de trabalhos onde está picando cebolinhas e toma um gole de cerveja.

- As corridas tem feito bem à você pelo que me parece - arrisco.

- A sim, com toda a certeza. Emagreci 15 quilos desde que voltei a correr. Me sinto muito melhor e disposto hoje em dia.

- Bom, muito bom. Eu tentei fazer academia semestre passado.

- De novo?

- Sim, de novo. Durou 3 semanas e larguei tudo. Não consigo me forçar a ir malhar.

Então ele da uma risada gostosa e espontânea.

- Faz muito o seu tipo essa atitude mesmo. Mas pelo menos tentasse.

- É, tentei.

- De novo

Ele descasca as batatas e prossegue tranquilo, como se soubesse exatamente o que está fazendo. Mas aposto que não sabe. Entretanto, tem a mão firme enquanto faz os preparativos.

- Ainda trabalhando com música? - pergunto, querendo puxar assunto. Afinal, ele está cozinhando para mim na minha casa.

- Sim sim, não acredito que vou sair dessa vida sabe?

- Hmmm, por que?

- Por que foi Deus que escolheu ela pra mim. Não sei como não trabalhava com música antes. É muito eu isso. Muito minha vocação e muito o que gosto de fazer. Nem sei se posso considerar um trabalho.

- Aí sim que é legal.

- Sim, o trabalho dignifica o homem.

- Aé?

- Não sei, mas me falaram isso e achei que faz sentido.

- Ah, entendi. Ainda falando com a Clara?

- Não, não sei dela a 10 anos.

- Quer dizer que nunca mais falasse com ela? Desde o ocorrido?

- Nunca.

- Isso não machuca as vezes?

- Nos primeiros 2 anos talvez. Mas acostuma, depois supera, sabe.

- Aham.

- Como pretendes seguir agora? Alias, está tudo bem com você?

- Está sim, quer dizer, já se foram 2 meses né. Acho que o pior já passou. Mas não sei se quero ficar 10 anos sem falar com ele.

Ele ri. Suave e espontâneo ele ri.

- Claro, imagino que não queira. Eu também não queria.

- Então por que não se falaram mais?

- Ela falou, hmmm, coisas. Muitas coisas no calor do momento. E quando fui conversar com ela, muito pouco tempo depois, algo como um mês, não sei, ela estava namorando o Carlos.

- O Carlos? Filho da Cláudia?

- Isso.

- Mas vocês não eram melhores amigos?

- Éramos.

- Nossa, que grande bosta.

- Acontece, a vida é assim. Nem sempre por bem e nem sempre para o bem.

Ele sorri calmamente, tranquilo, e muda de assunto.

- Então, espero que gostes de molho branco com alcaparras. Acho que combina muito com salmão.

- Claro - ele não está abalado, eu acho, só está desviando de assunto - Muito boa escolha.

Assim continuamos conversando até que o salmão ficou pronto. Arrumei a mesa, ele abriu o vinho e continuamos conversando sobre tudo e nada durante o jantar. Aliás, o jantar estava completamente delicioso. E peixe foi a melhor escolha possível, pois comemos bem e não nos sentimos pesados, enjoados, nada disso.

Quando terminamos o jantar, ele trouxe um sorvete de passas ao rum, que eu adoro, e que ele sabe que eu adoro. Comemos e conversamos mais um pouco, até que ele recolheu os pratos da mesa e os depositou na pia.

- O que faremos agora sabichão?

- Ver um filme, claro. - ele responde sorrindo, debochado - Ou tens alguma ideia melhor?

- Não não, filme está ótimo pra mim. Que filme trouxesses?

- Diário de um jornalista bêbado. Não sei se é bom, mas que eu queria ver esse filme a um tempo eu queria, então trouxe.

- Legal! É com quem?

- Nosso amigo Johnny Deep.

- Opa! Então deve ser legal mesmo.

- Tomara.

Ele vai para o meu quarto, volta com uma colcha e pega o filme na mochila perto da cozinha.

Sento no sofá e ele senta ao meu lado, passando o braço por traz da minha cabeça e envolvendo meus ombros. Não resisto e me encolho para junto dele, repousando minha cabeça em seu ombro. Seu corpo é quente e me traz segurança. Quando estou profundamente confortável ele fala:

- É, eu só esqueci de colocar o filme.

A sacanagem. Assim não dá! Logo agora?

- Assim não dá. Pode deixar que eu ponho.

Me levanto e vou colocar o filme. Tinha que ter esquecido? Tinha? Coloco rapidamente, pego o controle, volto e sento novamente do mesmo jeitinho que eu estava.

- Aqui ó, pega esse controle e faça tudo. Pra mim basta ficar aqui com você.

Não sei bem o que foi engraçado, mas ele ri com gosto, estala um beijo na minha testa e pega o controle da minha mão.

- Pode deixar bonita. Cuido disso para você.

Ele faz um carinho gostoso em meu braço, alcança minha cintura e repousa a mão ali. Como é tranquilo e gostoso isso aqui assim. Podia ficar assim por anos que não iria me importar.

O filme começa, e tirando um ou outro estalo que sinto quando ele me beija no alto da cabeça, nada de mais acontece. A menos que aches que dormir em 45 minutos de filme é algo que deva ser relatado.

Acordo com seus dedos brincando com mechas do meu cabelo e seus olhos brilhando abertos no escuro, olhando bem para meu rosto. Seus dedos acabam passeando pelas curvas e contornos do meu rosto, suave, com calma, paciência. E então ele sussurra:

- Bom dia bela adormecida. Como foi a noite?

- Ai, sério que já é de manhã?

- Não, o filme acabou faz uma meia hora.

E mesmo não podendo ver, tenho plena certeza de que o safado está sorrindo! Sorrindo!!

Ele me aperta junto dele, se prepara e fala:

- Venha, vou te levar até o seu quarto.

Me pega em seus braços, levanta com facilidade enquanto eu apenas tento resmungar que não preciso. Mas na verdade, estou adorando. O jeito delicado de ele me levar, cuidar de mim, me apreciar, é tudo que eu precisava para essa fase. Acho até que estou começando a entender o que ele estava dizendo com "salvar você". Se ser salva é isso, quero ser salva mais vezes.  Ah, quero mesmo!

Ele me deita na cama com ternura, afofa o travesseiro, me cobre e sai. Pera aí, nem um boa noite, um beijo, nada? Nem consigo terminar de formular todas as críticas na minha cabeça adormecida, e ele aparece com uma caneca fumegante.

- Trouxe um chá para o sono da Cinderela. - ele sussurra brincando.

- Muito obrigada, assim está bem melhor.

Ele senta na beira da cama e observa enquanto dedico minha atenção ao chá e o absorvo em pequenas goladas. Pelo menos eu tento dedicar minha atenção ao chá! Ele por outro lado não está tentando nada além de me encabular!

Termino meu chá, ele toma a caneca das minhas mãos, me ajeita novamente na cama, me da um beijo delicado na testa, deseja um boa noite bem tranquilo, se vira, sai e fecha a porta.

Por algum motivo eu acabei achando que iria demorar para pegar no sono, mas não sei o que raios que ele colocou naquele chá, só sei que está fazendo efeito! Durmo antes mesmo de saber que dormi, e pela primeira vez em meses, não sonhei com meu término, mas sonhei com um novo começo.

dreams..

eu fujo.. ultimamente é tudo o que tenho feito, fugido..

em um momento estou nadando com corais, peixes e golfinhos.. no seguinte os peixes se vão e os golfinhos ficam alertas, e em meio a tudo isso, eu fujo.. fujo de uma mistura de sangue e águas e sangues e acho que vejo algo, que vejo você.. mas é só minha prima que também quer fugir e devo ajudá-la.. é quando a puxo pelas costas até a praia onde começamos a procurar seu noivo, mas então estou em um shopping, seco, produzido, acompanhando alguém que não sei quem é mas que deveria estar ao meu lado.. quando vejo que a minha frente está uma japonesa, japonesa, da (palavreado chulo) do Brasil e eu me viro ante a cara de surpresa e fujo, fujo para nenhum lugar mas qualquer um que não seja aqui.. e fujo até estar no meu trabalho fugindo da (palavreado chulo) da chefe e das falsas responsabilidades.. continuo fugindo até estar sozinho e fujo de novo até parar na entrada da sua rua e vejo que com certeza não é aqui que pretendo ficar, e fujo de você também..


veja bem.. não é pra ser um bom texto.. é pra ser uma parte da verdade..


e então eu acordo.. para continuar fugindo da mentira e da realidade.. até voltar a dormir e sonhar que estou fugindo de você novamente..

the hidden ground of love.. p 112.

a criança de hoje pode ter muito cedo em sua existência uma inclinação natural a espiritualidade. Pode ter imaginação, originalidade, uma resposta simples e individual à realidade, e até mesmo uma tendência a momentos de absorção e meditativo silêncio. Todas essas tendências, no entanto, são logo destruídas pela cultura dominante. a criança torna-se um monstrinho gritão, insolente e falso, empunhando uma arma de brinquedo ou vestida como um personagem que viu na televisão. sua cabeça está cheia de estúpidos slogans, canções, ruídos, explosões, estatísticas, marcas, ameaças, grosserias e clichês. então, quando vai para a escola, a criança aprende a verbalizar, racionalizar, marcar passo, fazer caretas como num comercial, a precisar de um carro e, em resumo, sair pela vida com a cabeça vazia conformada a outros iguais a ela, na sensação de estarem juntos.

atividade verbal..

   A teoria da atividade verbal (teorija recevoj dejatel'nosti) é, portanto, a adaptação ao fenômeno "linguagem" de uma teoria da atividade de caráter filosófico, articulada com uma teoria da atividade (social) humana, que se especifica em uma teoria da atividade (comunicativa) verbal.
   "... uma atividade (...) do ser humano que se transmite até certo grau mediante os signos de uma língua (cuja característica fundamental é a utilização produtiva e receptiva dos signos da língua). Em sentido restrito, deve-se entendê-la como uma atividade na qual o signo lingüístico atua como 'estímulo' (Vygotsky), uma atividade, portanto, em cujo transcurso construímos uma expressão lingüística para alcançarmos um objetivo prefixado."

c'r cnist'r.. capítulo 1 - 3

   "Ramy" disse Mia na mesma voz cochichada de sempre.

   "Sim?"

   Era uma terça-feira meio chuvosa, mas sem chuva pela tarde e ambos estavam com o gosto do próximo na boca. Era a primeira vez que beijavam os lábios de alguém. Os longos 15 anos que Ramy esperou por esse momento finalmente mostravam seu grande valor e a doçura que a vida pode dar. E nada nem ninguém tiraria dele esse momento.

   Ninguém, a não ser um seu Martin.

   Paulo corria com sua bicicleta em busca de Mia. Ela disse de manhã que passaria a tarde na casa da amiga, três ruas abaixo, mas Paulo acabava de vir da casa dessa tal amiga, e nada de Mia. Droga de Mia, porque não pode colaborar e fazer o que diz?

   Ele sabia que ela era a única pessoa que realmente poderia dar algum consolo para o Ramy agora. Consolo? O Ramy com certeza precisaria bem mais que isso. Ele ficaria inconsolável assim que soubesse o que acabava de acontecer. Pior, o que estava acontecendo nesse exato momento. Droga de Ramy também, cade esse muleque?

   E ele sabia que o Ramy gostava da Mia, e sabia que a Mia gostava do Ramy, mas nem um nem outro dizia para ele aonde eles se encontravam para conversar. Não tinha nada contra a amizade dos dois, achava até que era bom para eles, mas não gostava de não saber algo que acontecia com o seu melhor amigo. Caramba, eles eram os melhores amigos um do outro desde os 5 anos. Caramba, já faziam 10 anos que andavam juntos. Droga de amizade colorida desses dois! Cade vocês?

   O policial Miguel era o melhor em negociações com lunáticos imprevisíveis.

   Lunáticos. Imprevisíveis.

   Fazia 15 minutos que ele recebera o chamado da central dizendo que um lunático invadira um apartamento 3 ruas acima da rua São Jorge. E olha que eram 15 para as 3 da tarde. 3 pessoas moravam no apartamento. 2 em casa. Quando o vizinho de porta percebeu a gritaria ligou para a polícia e relatou o ocorrido.

   3 assaltantes. Plena luz do dia e metade da tarde. 2 reféns adultos. Lunáticos Imprevisíveis de merda mesmo. O negócio é jogar 15, 3 e 2 no jogo do bicho.

   Depois de uma certa idade, assim, depois dos 30 anos de idade, coisas como ossos e articulações nem querem mais funcionar direito. Seu Martin descobriu isso da pior maneira. Mas ele tinha a vantagem da informação.

   Desde que começou a convidar Ramy para passar tempo na sua casa e principalmente depois que Ramy aprendeu a arte do xadrez, ambos passaram a conversar e conversar mais a cada dia. A confiança aumentou. Os assuntos aumentaram. E no dia anterior Ramy disse a seu Martin que iria beijar uma menina nessa tarde 3 ruas abaixo da São Jorge.

   Informação.

   Esse Ramy era um menino de ouro mesmo. 15 anos e era a primeira vez que beijaria uma menina. A se seu filho fosse assim. Paulo já devia estar enchendo a segunda dezena e não dava a mínima pra nada disso. Ele precisava ter uma conversa com Paulo. Mas não agora. Claro que não agora! Preciso achar o Ramy.

   "Alguma novidade do caso?" perguntou o policial Miguel para o patrulheiro cujo nome não importava que chegou com a primeira viatura.

   "Nada. Eles se recusam a fazer contato" respondeu o patrulheiro todo cerimonioso.

   "Quantos andares são?

   "15."

   "Quantos apartamentos por andar?"

   "São --"

   "Não me diga." Interrompeu Miguel olhando diretamente  nos olhos do patrulheiro. "São 3".

   Agora ficava provado que ele era dono de um poder sobrenatural mesmo. E o patrulheiro apenas arregalou os olhos e assentiu.