dreams..

eu fujo.. ultimamente é tudo o que tenho feito, fugido..

em um momento estou nadando com corais, peixes e golfinhos.. no seguinte os peixes se vão e os golfinhos ficam alertas, e em meio a tudo isso, eu fujo.. fujo de uma mistura de sangue e águas e sangues e acho que vejo algo, que vejo você.. mas é só minha prima que também quer fugir e devo ajudá-la.. é quando a puxo pelas costas até a praia onde começamos a procurar seu noivo, mas então estou em um shopping, seco, produzido, acompanhando alguém que não sei quem é mas que deveria estar ao meu lado.. quando vejo que a minha frente está uma japonesa, japonesa, da (palavreado chulo) do Brasil e eu me viro ante a cara de surpresa e fujo, fujo para nenhum lugar mas qualquer um que não seja aqui.. e fujo até estar no meu trabalho fugindo da (palavreado chulo) da chefe e das falsas responsabilidades.. continuo fugindo até estar sozinho e fujo de novo até parar na entrada da sua rua e vejo que com certeza não é aqui que pretendo ficar, e fujo de você também..


veja bem.. não é pra ser um bom texto.. é pra ser uma parte da verdade..


e então eu acordo.. para continuar fugindo da mentira e da realidade.. até voltar a dormir e sonhar que estou fugindo de você novamente..

the hidden ground of love.. p 112.

a criança de hoje pode ter muito cedo em sua existência uma inclinação natural a espiritualidade. Pode ter imaginação, originalidade, uma resposta simples e individual à realidade, e até mesmo uma tendência a momentos de absorção e meditativo silêncio. Todas essas tendências, no entanto, são logo destruídas pela cultura dominante. a criança torna-se um monstrinho gritão, insolente e falso, empunhando uma arma de brinquedo ou vestida como um personagem que viu na televisão. sua cabeça está cheia de estúpidos slogans, canções, ruídos, explosões, estatísticas, marcas, ameaças, grosserias e clichês. então, quando vai para a escola, a criança aprende a verbalizar, racionalizar, marcar passo, fazer caretas como num comercial, a precisar de um carro e, em resumo, sair pela vida com a cabeça vazia conformada a outros iguais a ela, na sensação de estarem juntos.

atividade verbal..

   A teoria da atividade verbal (teorija recevoj dejatel'nosti) é, portanto, a adaptação ao fenômeno "linguagem" de uma teoria da atividade de caráter filosófico, articulada com uma teoria da atividade (social) humana, que se especifica em uma teoria da atividade (comunicativa) verbal.
   "... uma atividade (...) do ser humano que se transmite até certo grau mediante os signos de uma língua (cuja característica fundamental é a utilização produtiva e receptiva dos signos da língua). Em sentido restrito, deve-se entendê-la como uma atividade na qual o signo lingüístico atua como 'estímulo' (Vygotsky), uma atividade, portanto, em cujo transcurso construímos uma expressão lingüística para alcançarmos um objetivo prefixado."

c'r cnist'r.. capítulo 1 - 3

   "Ramy" disse Mia na mesma voz cochichada de sempre.

   "Sim?"

   Era uma terça-feira meio chuvosa, mas sem chuva pela tarde e ambos estavam com o gosto do próximo na boca. Era a primeira vez que beijavam os lábios de alguém. Os longos 15 anos que Ramy esperou por esse momento finalmente mostravam seu grande valor e a doçura que a vida pode dar. E nada nem ninguém tiraria dele esse momento.

   Ninguém, a não ser um seu Martin.

   Paulo corria com sua bicicleta em busca de Mia. Ela disse de manhã que passaria a tarde na casa da amiga, três ruas abaixo, mas Paulo acabava de vir da casa dessa tal amiga, e nada de Mia. Droga de Mia, porque não pode colaborar e fazer o que diz?

   Ele sabia que ela era a única pessoa que realmente poderia dar algum consolo para o Ramy agora. Consolo? O Ramy com certeza precisaria bem mais que isso. Ele ficaria inconsolável assim que soubesse o que acabava de acontecer. Pior, o que estava acontecendo nesse exato momento. Droga de Ramy também, cade esse muleque?

   E ele sabia que o Ramy gostava da Mia, e sabia que a Mia gostava do Ramy, mas nem um nem outro dizia para ele aonde eles se encontravam para conversar. Não tinha nada contra a amizade dos dois, achava até que era bom para eles, mas não gostava de não saber algo que acontecia com o seu melhor amigo. Caramba, eles eram os melhores amigos um do outro desde os 5 anos. Caramba, já faziam 10 anos que andavam juntos. Droga de amizade colorida desses dois! Cade vocês?

   O policial Miguel era o melhor em negociações com lunáticos imprevisíveis.

   Lunáticos. Imprevisíveis.

   Fazia 15 minutos que ele recebera o chamado da central dizendo que um lunático invadira um apartamento 3 ruas acima da rua São Jorge. E olha que eram 15 para as 3 da tarde. 3 pessoas moravam no apartamento. 2 em casa. Quando o vizinho de porta percebeu a gritaria ligou para a polícia e relatou o ocorrido.

   3 assaltantes. Plena luz do dia e metade da tarde. 2 reféns adultos. Lunáticos Imprevisíveis de merda mesmo. O negócio é jogar 15, 3 e 2 no jogo do bicho.

   Depois de uma certa idade, assim, depois dos 30 anos de idade, coisas como ossos e articulações nem querem mais funcionar direito. Seu Martin descobriu isso da pior maneira. Mas ele tinha a vantagem da informação.

   Desde que começou a convidar Ramy para passar tempo na sua casa e principalmente depois que Ramy aprendeu a arte do xadrez, ambos passaram a conversar e conversar mais a cada dia. A confiança aumentou. Os assuntos aumentaram. E no dia anterior Ramy disse a seu Martin que iria beijar uma menina nessa tarde 3 ruas abaixo da São Jorge.

   Informação.

   Esse Ramy era um menino de ouro mesmo. 15 anos e era a primeira vez que beijaria uma menina. A se seu filho fosse assim. Paulo já devia estar enchendo a segunda dezena e não dava a mínima pra nada disso. Ele precisava ter uma conversa com Paulo. Mas não agora. Claro que não agora! Preciso achar o Ramy.

   "Alguma novidade do caso?" perguntou o policial Miguel para o patrulheiro cujo nome não importava que chegou com a primeira viatura.

   "Nada. Eles se recusam a fazer contato" respondeu o patrulheiro todo cerimonioso.

   "Quantos andares são?

   "15."

   "Quantos apartamentos por andar?"

   "São --"

   "Não me diga." Interrompeu Miguel olhando diretamente  nos olhos do patrulheiro. "São 3".

   Agora ficava provado que ele era dono de um poder sobrenatural mesmo. E o patrulheiro apenas arregalou os olhos e assentiu.

c'r cnist'r.. capítulo 1 - 2

   "Ei Paulo! To livre aqui ó" grita um Ramy desesperado, livre de qualquer marcação na entrada da pequena área, na final do campeonato juvenil da rua São Jorge, a rua que o Paulo morava. Eram 14:37 do segundo tempo. Quando um tempo tem 15 minutos, esses detalhes podem fazer toda a diferença. Ramy não estava na melhor posição, ele estava na posição perfeita para receber o passe e ainda escolher o lado que quisesse marcar o gol que daria a vitória ao time sem camisa por 3 a 2. A única coisa que precisava ser feita era o Paulo passar a bola para o Ramy.
   Mas o Paulo nunca passou a bola, porque passaria hoje?
   Desde os cinco anos de idade eles jogam juntos. Acabaram se conhecendo mais do que qualquer pessoa pode conhecer alguém. Desde que se conheceram, a cinco anos atrás, se tornaram inseparáveis, seja no campo, na escola, no lazer ou nas brigas. Com 10 anos, cada um já tinha um dedo quebrado, perdido dois dentes de leite, sem falar dos incontáveis hematomas e ralados. Não, não foram tudo de brigas, tiveram acidentes de bicicleta, tropeços quando foram correr depois de pregar uma peça, complicações ao pular o muro da casa 13 depois de amarrar o rabo do gato na cerca, essas coisas de garoto. E no futebol também.
   Paulo viu o Ramy sozinho e livre pra receber o passe, e era um passe fácil pra se fazer, era gol garantido. Ele veio correndo pelo lado direito do campo, olho para o Ramy, calculou a força do chute, e quando o zagueiro ao seu lado chegou para tirar a bola ele cortou numa jogada rápida por entre as pernas do zagueiro e chutou a bola com a maior força que conseguiu.
   E a bola, rasgada em dois lados, viajou.
   Com uma velocidade incrível ela se deslocou em direção ao gol, sim, ao gol. Todos no mundo da rua São Jorge pararam para ver a viagem que a bola mais rápida já chutada contra um gol de chinelo fez.
   A bola passou pelas mãos inadequadas do goleiro, e mexeu o chinelo do lado esquerdo. Ou melhor, a trave esquerda. E a regra de futebol com chinelos é clara: mexeu o chinelo, é trave. Trave não é gol. Mexer o chinelo, não resulta em gol.
   Falhou.
   O suspiro de "uuuu" se espalha pelos dois times, pela arquibancada e pelos corações de Ramy e Paulo. Ramy chateado, Paulo sem olhar para Ramy, envergonhado.
   É em momentos de dificuldades como esses que se mostra a diferença de caráter entre as pessoas. É fácil ser amigo quando se amigo faz o gol da decisão, quero ver é você fazer como o Ramy, que abraçou o Paulo e disse:
   "Amigo, foi um dos chutes mais lindos que você já deu." e sorriu.
   "Sai daqui Ramy" disse um Paulo revoltado se desvencilhando de um dos abraços mais sinceros que ele poderia receber.
   "Poxa brother. Só falei que foi bom, caramba."
   "Tu qué é me lembrar que eu podia ter te passado. Chinelo de lixo." disse um Paulo muito revoltado. Sem motivo pra toda essa revolta, claro.
   "Relaxa brother." Ramy disse baixinho.
   "Relaxa nada Ramy. A droga do gol tava feito, eu chutei certo, fiz tudo certo. Chinelo de lixo."
   "Tem os pênaltis cara. Caramba, da nada." Ramy disse ainda mais baixo.
   "Da nada??" gritou Paulo. "Da nada?? A gente não precisava desses pênaltis. Não precisava mesmo."
   Paulo se virou e saiu apressado, ainda com a respiração pesada. Se dirigiu até a mangueira mais próxima e bebeu água sem parar pelo próximo minuto inteiro, aproveitando no fim para lavar o rosto e inundar o cabelo. Se existia piolhos ali, morreram afogados.
   Ramy não fez nada. Ficou parado em silêncio olhando o melhor amigo se afastar todo revoltado.
   "O que aconteceu aqui entre vocês Ramyzinho-inho?" disse uma vozinha baixa, suave e doce de menininha.
   Ramy olhou para o lado sobressaltado e meio assustado. Não é sempre que uma voz feminina vem e se auto gera em meio ao nada como se sempre estivesse ali só esperando que algo acontecesse para desaflorar e assustar uma criança inocente, como é o caso do Ramy nesse exato momento.
   "Mia! Que susto! Nem ouvi você chegar."
   "Ha! Meu irmão que me ensinou essa de andar como gatinho. Acho que ele viu num filme." disse sempre baixinho Mia, irmã de Paulo.
   "Seu irmão é muito esperto pra idade que a gente tem, sempre falo isso pra ele." disse um Ramy tão baixo quanto a Mia irmã do Paulo. Quem visse essa conversa de fora poderia jurar juradinho que eles estavam cochichando e tramando algo.
   "O que aconteceu? Ele nunca grita com você."
   "Eu sei Mia. Eu sei."
   "Ele nem ta triste com você né?"
   "Acho que não. Acho que ele está triste com ele mesmo." Ramy respondeu mais pra ele do que pra Mia.
   "Acho que você também é muito esperto pra idade de vocês" disse Mia com sinceridade.
   "Achas?" Ramy estava surpreso.
   "Acho." disse uma envergonhada Mia.
   "Obrigado Mia. Agora vou la que tenho que fazer um gol de pênalti."
   Ramy ia saindo quando foi chamado por uma encabulada Mia.
   "Ramy!" ela disse mais alto do que o normal mas mais baixo do que a maioria.
   "Ah, fale Mia"
   "Boa sorte!"
   Ramy fez o gol. Paulo também. Ambos foram tomar chocolate quente na casa do Paulo com Mia sempre quieta e presente ao lado dos dois e um seu Martin muito orgulhoso dos 3 sentados na mesa da cozinha comendo o segundo pacote de bolacha recheada. Crianças comem muito mesmo, ta louco, pensou Martin todo orgulhos e sorrisos.
 

***

c'r cnist'r.. capítulo 1 - 1

   "Olá menino" disse Ramy olhando para o rosto confuso do rapaz sentado na escadaria de mármore branco da Igreja da Graça. O menino em questão, estava usando um terninho preto, gravata borboleta preta, uma calça social preta e sapatinhos pretos engraxados e brilhantes de tanto serem lustrados. Cabia perfeitamente nele, mesmo com apenas 5 anos de idade.
   "Oi" disse baixinho e encabulado o menino sentado na escadaria de mármore branco, levando os olhos diretamente para seus próprios pés, completamente sem graça.
   "Meu nome é Ramy." disse um Ramy todo animado. "Qual é o seu?"
   "Paulo" disse um Paulo em voz baixinha e encabulada sentado na escadaria da Igreja da Graça, sem tirar os olhos dos sapatinhos lustrosos e brilhantes.
   "Quantos anos você tem?"
   "Tenho 5." respondeu Paulo.
   "Nossa que legal, eu também. Legal né? A gente tem a mesma idade."
   E então, pela primeira vez nos últimos minutos, Paulo levanta seu olhar para ver, pela primeira vez, quem está a sua frente. Um garotinho franzino com cabelo ruivo bagunçado, meio curtinho, sardinhas cobrindo o rosto inteiro como se fosse ferrugem, uma camisa do Flamengo, short de jogador e um chinelo Havaianas. O garoto com um claro sorriso no rosto fino, os olhos verdes brilhando de entusiasmo, loucos e ávidos pela resposta tão esperada.
   Paulo abre a boca para responder, fecha, e volta os olhos para seus sapatinhos lustrosos.
   "É." foi tudo o que um decepcionado Paulo respondeu.
   "Sabes que que tem esse monte de carros estacionados nessa igreja aqui hoje? sabes? sabes?"
   "Sei."
   Silêncio.
   Ramy nem entendia qual era o problema desse Paulo engravatadinho. Como que um menino de 5 anos pode estar sentado numa escadaria de mármore branco com uma roupa de gente adulta e sem o menor interesse pela montuera de carros estacionados bem em frente a ele? Como isso é possível?
   "Eee?" ele disse tentando dar uma corda para seu companheiro ir em frente.
   "Eles vieram dar tchau para a minha mãe." respondeu o sempre calmo e tristonho Paulo.
   "Ai que legal. Ela vai viajar é?"
   "Não."
   "Eee, mas, então... como assim?" disse um Ramy agora mais confuso do que nunca.
   "Meu pai me disse que ela foi visitar Deus pra dizer pra Ele como eu sou um menininho querido."
   "Noooossaaaa. Que doido. Como ela fez isso?" disse um Ramy agora mais animado do que nunca.
   "Não sei." respondeu o sempre tristonho Paulo.
   "Como assim?" de novo o confuso Ramy.
   E então, bem baixinho, como se pra não assustar a própria consciência, Paulo responde:
   "É que, ontem ela não acordou de manhãzinha. Meu pai disse que ela tinha ido falar com Deus. Mas ela ainda não voltou, e agora sempre vem gente chorando na minha casa e ficam me abraçando e abraçando meu pai. Isso tudo é muito chato. Eles não sabem que ela pode se distrai na visita dela pra Deus?"
   Silêncio.
   "Ei Paulo querido!" disse um senhor mais velho, com cerca de 30 anos pelas costas de Paulo. Ramy levanta os olhos e da de cara com o rosto de um Paulo mais velho. "Tudo bem aqui filhão?"
   "Tudo pai." disse um Paulo já se levantando. "Esse é meu amigo, o Ramy."
   "Ah, claro" disse um senhor Paulo mais velho todo sorrisos e carinhos já estendendo a mão para um Ramy estupefato com a grande semelhança desses dois parados na sua frente. "Sou o Martin, pai do Paulo. Vocês se conhecem a tempo?"
   "Na verdade não pai," responde Paulo "mas ele é bem legal."
   "Ah que bom. Você mora aqui por perto Ramy?" disse o sempre risonho Seu Martin.
   "Moro sim, duas ruas descendo aqui ó." ele respondeu apontando para a direita.
   Seu Martin, com uma grande ideia em mente, aproveita a oportunidade e pergunta:
   "Que bom, a gente mora aqui na rua em frente, naquela casa azul, Ta vendo?"
   "Aham."
   "Quer ir la em casa amanhã tomar um chocolate quente comigo e com o Paulo? Vocês podem jogar bola depois. O que vocês dois acham?"
   Um Paulo e Ramy se entreolharam, loucos e animados com a perspectiva de uma tarde muito divertida e respondem em uníssono:
   "Sim. Com certeza."
   E os três se desatam a rir inocentemente.
   "Então," começa Ramy "vou para minha casa que minha mãe deve estar me esperando. Diz para a sua que ela tem um filho bem legal. Até amanhã então. Tchau."
   E assim como surgiu, sumiu saltitando pela rua um Ramy todo animado e alegre, assoviando feito uma criança que vai visitar um grande amigo no próximo dia para tomar chocolate quente e jogar bola, deixando atras de si, um estupefato Seu Martin e seu um pouco mais animado filho, Paulo, que olha para o pai e sorrindo pergunta:
   "O pai, a mamis já acordou?"

***

c'r cnist'r.. para ka.. abra sua mente..

  Mia Bergson acordara cedo como de costume, vestiu o roupão sobre o pijama de ursinhos do qual não abria mão a mais de 5 anos, mesmo com seu marido lhe dando mais de dois pijamas novos por ano, somando mais de 10 pijamas simplesmente fabulosos, caros e de marca dos quais gostava muito. Mas esse era especial. E ninguém jamais tiraria ela dela. Eram inseparáveis.
   Mia era uma mulher de 45 anos, casada e feliz em seu casamento. De cabelos morenos e curtos, corpo magro e atlético, olhos azuis que puxara do pai e um nariz pequeno e muito bem desenhado, parecia mais uma ex-modelo de renome internacional do que uma professora sem grandes créditos, mas muito competente.k
   Saiu da cama e vestiu o par de pantufas que a esperava do lado direito da cama, o lado que ela dormia. Seu marido, o respeitável advogado Michel Bergson ainda dormia tranquilamente quando ela desceu para apanhar o jornal e preparar o café da manhã.
   A tendência era de ela ter mais um dia normal e exaustivo atuando como professora de matemática aplicada para turmas de engenharia química do segundo, terceiro e quarto semestre na UFPR. O curso e os alunos a agradavam e não via problema em ter de virar noites, perder feriados e finais de semana para corrigir trabalhos e provas que não acabavam nunca. E foi pensando dessa maneira que ela desceu as escadas para recolher o jornal matinal que a esperava na porta, como todos os dias da semana.
   Mas ela se enganara.
   Ao buscar o jornal na porta da casa de dois andares e paredes brancas, parara no vão da porta, boquiaberta, sem respirar e sem conseguir se equilibrar. De repente sentiu suas pernas falharem e precisou se recostar no batente da porta grande de madeira, mogno. A manchete de primeira página a pegava completamente desprevenida.

***

   Paulo Roberto foi acordado com uma ligação, como sempre, do seu trabalho. Era o único freelancer que tinha horário fixo. Isso não fazia sentido, mas gostava mesmo assim. Com 23 anos, trabalhava como fotógrafo profissional para jornais e revistas, e não raro, para a polícia. Era fotógrafo a mais tempo do que podia se lembrar, em suma, tinha começado sua carreira aos 12 anos quando recebeu sua primeira e mais ultrapassada Polaroid. A bem da verdade, foi aí que se interessou por fotografia e, diferente do que todos sabem, ele não ganhou a Polaroid, roubou do avô.
   Mas isso era passado. E ninguém de verdade se importava, já que dera certo.
   Olhou no identificador de chamadas ainda sonolento e constou que quem estava lhe ligando a nada menos que 10:42 da madrugada era seu melhor amigo e inspetor Ramires.
   "Ãh!"
   "Paulo, sai da cama agora, estou te esperando no prédio que faz esquina com a estação Botuverá no Centro, aquele verde de dois andares."
   Paulo achou que devia estar dormindo, pois essa informação não tinha como lhe passar despercebido.
   "Ramy, posso saber o que fazes no apartamento do meu pai?"
   De súbito entendeu o que poderia estar acontecendo.
   "Ele foi assaltado Ramy? Ele está bem? Levaram muitas coisas? Poem ele na linha."
   "Paulo. Desculpe."
   Paulo ficou mudo e soube, com toda a certeza que só se tem por instinto, que jamais conversaria com seu pai. Tropeçou na caixa de pizza com meia pizza de calabresa fria, tombou sobre a mesinha de canto e se pôs a chorar no chão de sua sala

***

   O inspetor Ramires, Ramy para seu amigo Paulo fora acordado as 2 horas da manhã de quinta com seu bipador tocando incessantemente na mesa da sala sem motivo aparente. Então se lembrou que era o inspetor que começaria seu turno de 24 horas dali a nada menos que 5 horas, e como regra da delegacia da qual fora submetido, todo chamado datado de pós meia noite caia diretamente sobre as mãos do próximo inspetor.

   O esquema funcionava bem em parte. Como tinham poucas pessoas para a tarefa, ele trabalharia das 7 da manhã até a meia noite do próximo dia. Isso na prática quando tudo está certo. Um chamado as 2 da manhã não é algo que está certo. Algo acontecera, e de agora em diante seria responsável pela resolução do caso. Com sorte, seria um bêbado, ou um motorista bêbado, ou um delinquente, traficante ou jovem bêbado. Quem mais alem de bêbados estariam fora da cama as 2 de quinta? Algo de errado estava acontecendo.

   Saiu da cama cuidadosamente para não acordar a esposa e foi buscar o celular da delegacia no carro, não sem antes desligar aquele maldito bip. Quando passou pela cozinha indo em direção a garagem, notou que o microondas marcava 2:12 da madrugada. Pegou as chaves penduradas ao lado da geladeira e entrou na garagem. Abriu o carro e ligou para a central. Passou o número de identificação e foi informado pela voz da secretária o que havia ocorrido.

   "Ouve um tiro no cruzamento da Botuverá com a 25 de julho. Prédio número 2.314, apartamento 2, no segundo andar. Vizinho deu a queixa as 2:02, disse que ouviu o que poderia ser um tiro mas que estava dormindo. Na dúvida e no medo ligou para o 911. O policial Rodrigues está indo para o local nesse momento, era o plantão dele. Ele te ligará para lhe dar mais notícias quando chegar ao local"

   Ramires ouviu calmamente a explicação, meio sonolento, até compreender o que haviam lhe informado.

   Prédio número 2.314, apartamento 2 no segundo andar. O pai de Paulo. Martin.

   Algo estava errado.

   Ligou a cafeteira e esperou pacientemente a ligação do policial Rodrigues. Pegou uma xícara de café e adicionou 4 colheres de açúcar e sentou no sofá. Após 20 minutos ainda nem tinha sentido o gosto do café e não havia feito nada além de olhar para um ponto perdido da parede bege a sua frente.

   Quando voltou para a cozinha para jogar seu café na pia, constou que o relógio do microondas marcava 2:47 da madrugada. Ainda não havia recebido notícias. As 2:48 seu celular tocou. Ele atendeu no primeiro toque.

   "Ramires."

   "Inspetor, desculpa o incomodo, mas acho melhor vir aqui."

   "O que aconteceu?"

   "Não sei dizer. A primeira impressão que estou tendo é que um senhor de 52 anos chamado Martin Santos e ex-inspetor da nossa cede cometeu suicídio."

   Paulo ficou imóvel e mudo por aproximadamente 13 minutos, quando saiu em disparada para a Botuverá.

   Ao chegar ao apartamento, nada pode fazer além de entrar em choque ao ver o corpo do seu amigo Martin, pai de Paulo seu melhor amigo, jogado em sua cama numa posição quase humanamente impossível e com metade do cérebro triturado e colado na parede.

   Ele que teria que informar o Paulo. Era sua missão.

   Algo estava errado.

   A irmã de Paulo, Mia, iria descobrir com o jornal da manhã que chegaria com um fotógrafo dali a 15 minutos na melhor das expectativas.

   Tudo iria dar errado.

   Ao meio dia de quinta, Paulo, Mia e Ramires teriam apenas uma certeza e sem provas. Martin, pai e amigo, não cometera suicídio. Ele fora assassinado.

   Nenhuma outra explicação haveria para um implante da arma em sua mão para forçar a ideia de suicídio. Mas todos veriam que era farsa e uma furada.

   Ramires tinha razão. Algo estava errado. Consultou seu relógio e viu que eram apenas 4:45 da manhã. Algo nessa merda toda estava errada. Metade de um cérebro estava na parede. Sangue havia sido achado em todas as paredes do quarto. A arma que Martin segurava era simplesmente de 22mm. Nem com munição de caça abriria um furo desse na cabeça de Martin. E ele não tinha nenhum vestígio de pólvora em sua mão. Algo realmente não batia.

   Assassinado, Martin se encontrava sobre sua cama com seu corpo desenhando algo muito próximo a suástica nazista. E no chão, ao redor do quarto todo, havia recortes e pedaços de todo tipo de material.

   Martin fora assassinado.

   Martin parecia fazer uma investigação.

   Paulo e Mia jamais parariam até descobrir o que realmente aconteceu com seu pai.

   Cabia a Ramires trazer a luz e a verdade antes que eles também se deparassem com alguém querendo limpar terreno.